Noche Perversa

Imagen de Artie Navarre en Pixabay.

Por fin llega la noche y el parque se viste de sombras y brumas. La ausente luna parece remisa a alumbrarlo. Solo algunas lámparas, titilantes, tímidas, apenas suficientes, penetran la tenebrosidad.

Como cada viernes, el empecinado lector aparece, bien embutido en su gabán, y se sienta en uno de los bancos, el que está escoltado por dos de las farolas. Dedica algunos segundos a pasear su mirada por el entorno, sin conseguir vislumbrar nada, se frota las manos, en un inútil ademán para calentárselas, y saca de su bolsillo el pequeño libro que nunca termina de leer.

Solo pasan un par de minutos cuando las bombillas empiezan a parpadear, primero desparejas y casuales, luego juguetonas y maliciosas; solo le ha dado tiempo a leer unas pocas páginas. Suspira, espera con infinita paciencia que vuelvan a lucir, e intenta seguir algunos párrafos. A duras penas consigue concentrarse y terminar el capítulo. Aún se pregunta por qué sigue intentando venir al parque para leer, pero es el único lugar en el que tiene una tranquilidad completa para hacerlo. Sin televisión, sin comentarios inoportunos, sin ruidos impertinentes… A veces, tiene suerte y consigue nutrirse con un buen trozo de historia.

—Mañana será otro día —comenta a media voz, a sabiendas de que no podrá regresar hasta el siguiente viernes.

Guarda el libro, de nuevo, en su bolsillo, se levanta, le sube el cuello al abrigo y regresa a su asilo; allí al menos se está caliente y la sopa no está tan mala.

No pasa mucho tiempo cuando aparece otra víctima de la noche. Este no trae abrigo, con abatida esperanza se enfrenta al frío con su ropa raída y escasa. Elige otro banco, más alejado de los focos, prefiere oscuridad, dado que el banco será el duro e incómodo vehículo que intentará llevarlo por sus sueños incompletos.

De una bolsa de basura, que porta como si fuera su más preciado tesoro, saca un puñado de periódicos que le servirán de colchón y resguardo. Los distribuye por el banco, los alisa, los recoloca con esmero y se cuesta encima. Coge otros pocos y se los coloca dentro de la gastada chaqueta. Finalmente, saca de la bolsa algo parecido a una manta, con tantos boquetes que no se puede atisbar ni el dibujo que tuvo originalmente, y se la echa por encima. Afortunadamente, no es una de las noches más frías del año, si no, tal vez, su sueño se prorrogaría indefinidamente.

Cuando comienza a disfrutar de su otra vida, —comida, techo, protección, sonrisas…—, una ráfaga de viento le arrebata su aventura onírica y la triste burla de edredón. Se levanta de mal humor y persigue al infame trapo por medio parque, lanzando maldiciones al negro firmamento; parece que tuviera vida propia. Finalmente, será una noche demasiado gélida y ausente de sueños.

Por otro lado del parque aparece una anciana con su perro. Es difícil dilucidar cuál de los dos es más viejo. El parque está bastante solo y sombrío, pero le queda demasiado cerca de su casa y el animal necesita algo de ejercicio y soltar lastre. Sabe que el entorno se vuelve inquieto y medroso, pero sus viejas y cansadas piernas no le permiten ir demasiado lejos. De todas formas, no durará mucho la aventura, tampoco su compañero está para muchas carreras.

Como la mujer temía, no tarda en comenzar la fiesta. Un gato, más viejo que los dos juntos, sale espantado de unos matorrales. Maullando frenético pasa raudo ante los hocicos del chucho. Este, imbuido de su carácter genético, no puede resistirse a perseguirlo. Su dueña, con dicha, no aferra a tiempo la correa, si no, habría sido arrastrada por su bravucón compañero, que se pierde entre unos arbustos y la obliga a salir tras él. El leve paseo se convertirá en una lenta y calamitosa persecución, de ambos. ¿Qué habrá hecho que el inoportuno gato salga asustado en ese preciso instante?

A lo largo de la noche, acontecerán más incidentes que alterarán la apacible y deseada calma del parque, y la de todos los que buscan su quietud. Dicen que son los espíritus que habitan en él: fantasmas de infelices que terminaron allí su desventurado camino, ánimas que se divierten gastando travesuras a los que persisten en volver al lugar.

Me rio a grandes carcajadas mientras contemplo con insolencia la maqueta. Nadie me escucha, nadie me ve, nadie sabe de mi existencia. Cuando hablan de maldición, no se imaginan que soy yo la perversidad en persona, la ruindad que se divierte a costa de las gamberradas que les aflijo.

No hay mayor satisfacción que ser (como) un Dios.

Sin embargo, a pesar de comportarme con tal vileza, todavía hay quienes me rezan e idolatran.

Relato escrito para la propuesta literaria del VadeReto de este mes:
Escribe la historia que te inspira la imagen propuesta.

P.D.: Cabecera creada a partir de Imagen de Henryk Niestrój en Pixabay.

P.D.2: Si veis cualquier errata, incongruencia, algo que os chirría… No dejéis de comentarme. Por muchas revisiones que haga siempre se me colará alguna. Gracias.