Hojas pardas sobre un verde suelo y un ligero frío que te encoge la chaqueta. Atrás quedó el calor de las vacaciones, pero el otoño nos trae aromas a leña, castañas y nostalgia. Parece triste, pero, en realidad, es precioso. Sobre todo cuando llevas el corazón de la mano.
Sacando la cabeza por la trampilla pude contemplar una espléndida sala llena de columnas. Cada una contenía una hornacina con un tesoro. Llamó mi atención una jaula con barrotes de oro que iluminaba toda la sala. Me acerque sigilosa y escudriñe dentro. Llorando acurrucada había un hada de alas bellísimas e iridiscentes. Sin dudarlo un momento, viendo sus lágrimas y desconsuelo, la saqué de su prisión y me la llevé. Justo cuando salía del túnel, tras un impresionante estruendo, todo el palacio se vino abajo. Tarde comprendí que el hada era el Pilar que sustentaba, con su magia, la montaña.
Relato para el Reto Literario “Escribir Jugando“ de Lídia Castro (@lidiacastro79) Crea un microrrelato o poesía (máx 100 palabras) inspirándote en la carta. En tu creación debe aparecer la imagen del dado: una jaula. Reto opcional: Que la historia contenga la palabra:Pilar. (no tiene por qué usarse como nombre propio)
James
Morgan III andaba a trompicones entre charcos y barro. Sus pasos le guiaban
hacia un impresionante circo que acampaba en los terrenos colindantes al
muelle.
—Aguanta
un poco, Legina, que llegamos tarde —suplicó sin acortar las zancadas.
—
No pugglg… estgglg… cansgglg… —le respondió esta mientras se tragaba sus
palabras.
Con
una casaca roja, una camisa blanca con encajes y pantalones negros, Morgan se
había vestido de gala para su reunión. El día lo merecía. Un tricornio negro
con encajes dorados y una inmensa pluma de pavo real coronaba su extensa y
voluminosa melena. Y una barba, también blanca, que le llegaba hasta el pecho,
le daba el toque final a una impostura nobiliaria. Sin embargo, solo llevaba
puesta su larga bota negra de cuero en su pierna derecha. El otro pie calzaba
un simple mocasín.
Aunque intentaba moverse lo más rápido que podía, iba dando cojetadas, con más hechuras de mono de feria que de capitán de barco. Parecía que su pierna izquierda quisiera ir en sentido contrario a su avance. Un par de veces, se impulsó tanto con ella que dio un giro de 360 grados creyéndose una bailarina del Bolshói, pero, como no lo era, estuvo a punto de caer cuan largo era en el pastoso barro.
Cuando
consiguió dominar sus andares se adentró en una de las carpas del circo y se
dirigió hacia una de las jaulas que se exponían en ella. Dentro, en el centro
de esa cárcel y sentada sobre una silla, se adormilaba una mujer. Vestía una larga
falda con volantes de espectaculares colores que se ceñía a su cintura y una
camisa blanca que resaltaba sus curvas.
—Ya
estoy aquí mi amor —la espabiló el hombre desde los barrotes. Ella levantó la
cabeza, lo miró y le sonrío—. Cada vez son más difíciles nuestros encuentros.
—Pero
tú siempre haces lo imposible para reunirnos —le respondió la mujer ampliando
más su sonrisa.
—Ya
sabes que mientras haya puerto cerca y mi barco no sea tragado por el Kraken, vendré a nuestro encuentro sin
demora.
La
mujer se levantó, se acercó al pirata y se elevó lo suficiente la falda para dejar
ver su pierna izquierda. Esta era mucho más robusta que la otra y estaba
totalmente llena de un espeso, largo y blanco vello. El hombre, a su vez, aguantándose
como pudo a los barrotes, se descalzó y se subió la pernera izquierda del
pantalón. Su pierna, al contrario que la de la mujer, era sedosa, delgada y totalmente
depilada. Encararon sus piernas y estas, al verse frente a frente, comenzaron a
emitir grititos de alegría. Mientras sus dedos se entrelazaban, ellos acercaron
sus labios ardientes y se dieron un profundo beso.
—No
desesperes, cariño, encontraré a esa maldita bruja y te juro, por las barbas de
Morgan I, el colérico, que la
obligaré a recomponernos.
Y,
mientras se fundían en otro intenso beso, la pierna del pirata le decía a la de
la mujer:
—Con lo bien que estaba yo en ese cuerpo y ahora huelo como un Camembert de doscientos años.
Ambas rieron escandalosamente la chanza y siguieron parloteando y contándose sus curiosas vivencias desde el último encuentro.
Relato escrito para el reto Va de Reto de este mismo blog.
Esta es la propuesta de este mes:
– Personaje: Un Pirata cojo con una pierna que tiene vida propia. – Escenario: Un circo itinerante en donde se exhiben monstruos venidos de los más increíbles lugares. – Incluye la frase: “Con lo bien que estaba yo…”
La luna asomando entre negras nubes de tormenta apenas le marcaba el camino. Dos largas horas le había tomado llegar a la entrada del bosque. Todo por su terca manía de no coger el autobús y querer venir andando. Pero, claro, como se iba a meter en el autobús con su mochila XXL, la vara de Anadenanthera Colubrina, dos metros de larga y punta de cuerno de unicornio, y el cuchillo, Rambus Rajonius, que llevaba oculto en la espinillera. Ya se lo había dicho su madre, «con lo fácil que te hubiera resultado estudiar para una oposición y se te ocurre meterte a cazatesoros». Suspiro. «¡Ay! Siempre fuiste un chico muy raro Indalecio Manuel». “Inda, mamá, Inda. Es más cortito y suena más bonito”.
El bosque se presentaba oscuro y tenebroso. Lo contrario hubiera sido un parque de atracciones. Y no se escuchaba ni el sonido del viento. Una calma aterradora y una oscuridad asfixiante. Iba a ser una noche muy angustiosa. No se lo pensó dos veces y se introdujo en la espesura. Porque si se lo llega a pensar está ahora en su casita la mar de tranquilo viendo un episodio de Buffy Cazavampiros.
Rebuscó
dentro de su mochila de bolsillo y, después de sacar medio ropero de
cachivaches, encontró un trozo de tela con más años que Jordi Hurtado, y la misma calidad de piel. En él estaba dibujado un
mapa que señalaba con una X roja, bien grande, su objetivo. Miró el entorno, se
orientó y comenzó a caminar.
Andaba con mucho cuidado y delicadeza, no quería que sus pisadas alertaran de su presencia, pero los millones de hojas que habían caído sobre el suelo producían un extraño castañeteo. Tampoco la gravilla ayudaba mucho y por más que intentaba disimular las pisadas, el sonido no cesaba. De hecho, cuando se quedó parado, el sonido siguió sonando. ¡La leche! Eran sus dientes. Tenían más miedo que él. Se sacó del bolsillo un trozo de cuero que usaba para limpiarse las gafas y se lo metió entre los diente. Ahora, ya no sonaba el traqueteo, pero no podía hablar y le costaba respirar. ¡Qué fatiga de viaje!
Después de varias horas de caminata, o eso le pareció por el esfuerzo, se dio cuenta que estaba totalmente desorientado. Lo contrario hubiera sido una grandísima sorpresa. Se perdió hasta el día que fue con su Mary al HIQUEA de la capital.
—He
visto exploradores torpes, pero tú te llevas el segundo premio —escuchó un
graznido a su espalda.
Del susto se le descolgó la mochila y tropezó con ella, cayendo sobre la alfombra de hojas. Después de luchar con la correa, que se le había enredado en el cuello, y conseguir salir buceando del mar de hojas, divisó en lo alto de una rama a un inmenso cuervo, negro como los tobillos de un carbonero. Sabía que las aves no se podían reír, pero juraría que se estaba cachondeando de él.
—¿Los
cuervos pueden hablar? —le preguntó a sabiendas de lo estúpida que era la
pregunta si no podía responderle.
—En
realidad, no. Tengo aquí detrás una ardilla ventrílocua que me está metiendo la
mano por el culo —le espetó el pajarraco con choteo.
«Entre
todas las aves nocturnas del bosque me tenía que tocar el humorista agrio».
Pensó con angustia.
—Agrio lo será tu puñetero
padre, que seguro que dejó preñá a la vaca del chocolate, o fue tu mare la que copuló
con el Asno de Buridán.
—¡Anda, además de parlanchín,
telépata y malhablado!
—De eso nada, monada. Que nací
en la universidad de Cambridge y me empapé de curtura. Pero es que tú haces blasfemar hasta a las monjas de
clausura. ¿Creo que andas más perdío que un calcetín en una lavadora?
—Escucha pajarraco…
—Eh, eeh, eeeh, eeeeeh… Maese
Cuervo para ti, si no te importa. Que mi padre fue asesor político-militar de Cromwell
y mi madre la paloma espiritual de Mandela —adoptó una pose intelectual y
prosiguió—. Puedo ayudarte si me das algo a cambio.
—¿Y qué es lo que quieres? ¿Mi
alma? ¿Mi futuro hijo? ¿Casarte con mi hermana? …
—¿Pero qué dices, Chalao? Tú ves
muchas pelis de sobremesa, ¿no? Lo único que quiero es ese reloj dorado que te
asoma del bolsillo del chaleco. Está la cosa mu chunga y necesito llegar a fin
de mes.
—¿Pero es de oro del Orinoco y
perteneció a mi tatarabuelo?
—Sí, claro. Seguro que se lo robaste al abuelo de tu vecino, ¡atontao! ¿Prefieres quedarte perdido en este bosque de por vida? Porque con la habilidad que has demostrado no sales de aquí ni aunque un rayo milagroso se abra en las nubes y te señalen el camino de las baldosas amarillas, Dorothy barbuda. —el pitorreo empezaba a ser desesperante—. Anda, dame el reloj y en un minuto te mostraré el camino. Y decídete rapidito que tengo a una chati esperando en la RavenDisco. —dicho esto se puso a canturrear “You Make me Happy… You Never, Never Make me Blue…” por Marcia Ball.
Con mucho pesar y lágrimas en
los ojos, le dio un beso al reloj y se lo acercó al cuervo. De improvisto
apareció una ardilla y se lo quitó de las manos.
—Tranquilo, Marco Polo, esta no me
mete la mano por allí para hacerme hablar, pero es mi secretaria. La tengo
contratada a tiempo parcial a cambio de bellotas —se carcajeó el avechucho.
—¡Joder, cómo están los
minijobs! —exclamó el pobre buscador—. ¿Bueno, me vas a indicar el camino?
—Claro, Hernán Cortés, gírate y
da tres pasos. Separa aquellos arbustos y detrás está la casa que estás
buscando.
—¡Serás hijo de…! —Se mordió la
lengua— Tenía ahí mismo mi destino y la que has liado para decírmelo.
—A ver, Francisco Pizarro, soy
cuervo pero no tonto. Hay que ganarse la vida y todos los días no se encuentra
a un tonto como tú —salió volando lanzando graznidos que Inda creyó identificar
como carcajadas.
Suspiró
profundamente y se dirigió a su objetivo. Efectivamente, como el maldito
pajarraco le había dicho, detrás de los arbustos estaba la casa. ¡La Casa de la
Bruja! Podría pasar por cualquier otra vivienda de algún lugareño si no fuera
porque estaba pintada en colores malva con matices blancos y grises. Por lo
visto se trataba de una bruja muy fashion.
Sin embargo, un halo de siniestralidad y de maldad la envolvía. Con solo
mirarla daba ganas de salir corriendo y borrarla de tus sueños.
Mientras
contemplaba las posibles opciones de acercamiento, un olor nauseabundo, tétrico
y repugnante le abofeteo sin piedad. ¿Sería posible que hasta él llegaran los
mejunjes que la bruja estuviera preparando? Para su deshonra el aroma llegaba
de su espalda, más concretamente de “su espalda”. Sus esfínteres no habían
soportado la tensión. Mientras se aseaba rápido y de cualquier manera, creyó
escuchar en los aires ¡Cagóoon!
Tenía
miedo, mucho miedo, eso estaba claro, pero tenía una determinación y la
llevaría a cabo. Su prestigio y su honorabilidad estaban en juego, aunque los
hubiera perdido hacía ya mucho tiempo. Se acerco con todo el sigilo y disimulo que
pudo y atisbó por una de las ventanas. La casa parecía estar completamente
vacía. La edificación solo contaba con una estancia que hacía las funciones de
salón, cocina y dormitorio. Todo estaba iluminado por las brasas de la chimenea
y un enorme caldero humeaba en ella. Parecía que la bruja había salido con presteza
y urgencia, pero podría regresar en cualquier momento. ¡Tenía que darse prisa!
Descartó
romper las ventanas, además de escandaloso, parecían ser demasiado seguras, y
no quería partir la puerta para que la Bruja se diera cuenta del robo. Además,
tampoco era muy ducho con las ganzúas y una vez intentó derribar una con el
hombro y se llevó tres semanas ingresado.
Así
que pensó en rodear la casa para buscar una entrada más accesible, pero en su
patoso andar pisó un parterre de Pethunias
Anthunias que lucían espléndidas. ¡Oh, Oh! La Bruja se iba a enfadar
bastante. De las flores empezó a subir un polvo fosforescente que le envolvió
las piernas, cuando quiso darse cuenta estaba levitando en el aire. Se elevaba
sin control y los polvitos mágicos lo llevaban directamente hacia la chimenea.
—¡Qué
está encendida! —gritaba gimoteando.
Empezó
a revolverse y manotear, intentando mover los brazos como una gaviota borracha
y en su pataleo impetuoso logró deshacerse de las partículas que envolvían sus
piernas. ¡Craso error! Dejó de levitar. Afortunadamente no había cogido demasiada
altura porque aterrizó, cuan largo era, en el patio trasero de la casa. Este
estaba lleno de cadáveres de animales y otras inmundicias que prefería no analizar.
De
nuevo la pestilencia le aporreó las narices, y esta vez no había sido él. No le
dio tiempo a taparse la nariz. Unos crujidos sospechosos lo alertaron que había
caído sobre una especie de trampilla. Entre el aterrizaje y su cuerpazo fortachón,
que no gordura, esta terminó cediendo, se rompió y cayó con todo su peso, de tío
fuerte, en lo que pareció un sótano. El costalazo fue monumental y allí se
habría quedado lisiado si no hubiera caído sobre un enorme gato sphynx que amortiguó sus huesos y quedó convertido
en la alfombra de una rata para toda la eternidad. Ahora sí que la Bruja se iba
a cabrear, y ¡mucho!
Cuando
consiguió levantarse pudo inspeccionar el sótano. Estaba lleno de cachivaches y
de polvo, mucho polvo, toneladas de polvo. O allí hacía mucho que no limpiaban
o eran restos de gente … fallecida. Prefería no pensar en ello. Con la caída,
era posible que se hubiera tragado a varios difuntos.
Empezó
a buscar entre todos los trastos lo que codiciaba, pero era imposible encontrar
nada en ese berenjenal. Empezó a entrarle un miedo salvaje pensando que la
Bruja podría presentarse en cualquier momento. Saltando y trepando, de forma
farragosa, consiguió llegar, de manera inverosímil, hasta la puerta y salió
corriendo escaleras arriba. Llegó al salón y, cuando se disponía a salir de la
casa, vio lo que había venido buscando. Escondido junto a la chimenea había un
cofre del tamaño de una caja de zapatos y bellamente ornamentado. Topacios, ópalos,
esmeraldas y otras preciadas piedras enriquecían aquel humilde arcón de madera.
La suerte parecía sonreírle al final.
Lo cogió con delicadeza y, aunque pesaba bastante, se lo puso bajo el brazo Se giró y vio el portón de la casa abierto de par en par y en ella a la Bruja, con una sonrisa aterradora de oreja a oreja. En su hombro, ¡el cuervo!
—Mamama…
—tartamudea temblando de miedo.
—Que
no es tu madre, gilipollas —le espeta el inoportuno Cuervo.
—Maaaldita
la hora en que se me ocurrió hacerme el héroe. Tututu …
—Míralo,
ahora está comunicando —se chotea de nuevo el pájaro.
—Tuuuviste
que chivarte, pajarraco del demonio.
—Lo
siento Indianajones, pero la Bruja paga mucho mejor que tú.
—Me
tienes muy cabreada, ladrón estúpido —escupió la Bruja fulminándolo con la mirada.
—Pues
no te digo ná cuando veas tus Pethunias
Mágicas y cómo ha hecho adelgazar a Don Algodón —bufó con sarcasmo el
plumífero.
—Sí,
tú encima caliéntala, Pajarraco.
—El
reloj era chapao y con pirita de la mala, Bocachanclas.
—¡¡¡Basta!!!
—grita enfurecida la Bruja echando espumas por la boca— Vas a desear no haber
nacido.
—¡Señora! ¡Ilustrísima Maldad! ¡Reina de la Noche! ¡Genuina Dama de la Orden de las Brujildas Emocionadas!
—Jojojo.
Sa comprao un diccionario en el chino del pueblo. —El cuervo se retuerce de la
risa y ya no es capaz de mantener el equilibrio en el hombro de la Bruja.
—Creo
que podemos llegar a un acuerdo —continúa el buscador sin prestar atención a
las chanzas del pájaro.
—¿Un
acuerdo? ¿Qué puedes tener tú que a mí me interese? —le dice la Bruja
mostrándole todo el desprecio que siente.
—Previendo
que podría darse esta eventualidad, tengo aquí en el bolsillo algo que usted
ansía con fervor. Aunque parezca torpe y tonto en el fondo no lo soy.
—jua
jua jua, pues lo disimulas pa matarte —el pájaro ya no puede aguar su
estabilidad y cae al suelo entre convulsiones por la risa.
—¡Jacoviano,
lárgate! —le grita la Bruja al ave—. Ya has hecho tu trabajo. Regresa mañana
para cobrar tu recompensa.
El
cuervo se marcha ipso facto porque
conoce el genio de la Bruja y con ella no se puede permite la menor broma. Sin
embargo, mientras vuela, sigue dándole espasmos por el ataque de risa.
—No
intentes engañarme, inmundicia, porque conocerás mi cara más aterradora —le
susurra maléficamente sin dejar de mirarlo fijamente a los ojos.
Con
las manos temblando, Inda hurga en su mochila y coge una pequeña bolsa envuelto
en tela de seda. Cuando se la muestra a la Bruja, esta se mantiene en
suspensión sobre la mano sin tocarla. En los ojos de la maléfica se descubre
toda la fascinación que el objeto le revela.
—¿Qué
es eso tan curioso? ¿Me quieres hacer un regalo? ¿Tal vez una joya?
—¡Exacto!
Pero no es una joya cualquiera —Inda hace una pausa dramática para captar la
atención de la maléfica. Ella lo mira con impaciencia. Él sabe la codicia y
ambición de la mujer por las cosas mágicas o hechizadas.
—Y
¿qué hace que esa joya sea tan especial?
—Pues,
en realidad no lo sé. Se la robé al mago Shacaconhejos,
pero me aseguraron que era capaz de conseguir cualquier sueño que desearas —La
Bruja no puede disimular su asombro.
—¡Ja!
Y pretendes que me lo crea tal y como me lo estás contando. Debes de tomarme
por una persona más estúpida de lo que tú eres. ¡Cochambre de estercolero!
Además, ¿qué me impide desollarte vivo y luego quedarme con ese regalo?
—Bueno,
cómo he dicho antes, no soy tan tonto como parezco —la bruja eleva los ojos al
techo con desprecio, suspira y muestra una mueca procaz—. Esta bolsa que envuelve
a la piedra también es mágica y está unida a mí de manera inexorable. Solo con
pensarlo, desaparecerá sin que puedas hacer nada. Puedes creértelo o no, pero
te cambio esta maravilla por lo que está dentro del cofre. No me interesa su
valor sino su contenido.
—¿Sabes
lo que hay dentro?
—Pues
claro, el corazón de mi suegra. Yace en coma desde hace varios meses en su
cama, catatónica.
—Ya
entiendo. Pretendes clavarle un puñal para acabar definitivamente con ella,
¿no?
—En
realidad, es lo contrario. Quiero que salga del coma y vuelva a su vida normal.
—Pero
¿tú eres el yerno más tonto del planeta? ¿O me estás mintiendo descaradamente?
—En
absoluto. Mi mujer no se separa de su cama, ni de día ni de noche, y yo quiero
que vuelva conmigo y me dé mimitos.
—Pues
con más razón no entiendo que quieras reanimarla.
—Es
que… Mi suegra hace unas croquetas de puchero que quitan el sentío y mi mujer
no sabe como las hace. Y las suyas, pues… no.
—¡Por
las barbas del nieto de Belcebú! Eso sí que no. Sus croquetas son sagradas y
nunca me perdonaría que se perdiera su receta. Pero me tienes que prometer que
me traerás una fiambrera bien llenita todos los meses —Esto último lo expresa
con toda la súplica que puede generar su maldad suprema.
—Por
supuesto, su magentuza. ¡Faltaría más! Aquí la tendrá. Esto… Entonces… ¿Puedo
irme?
—Anda,
date prisa antes de que cambie de opinión y te convierta en escarabajo de la
patata.
De
esta forma, Indalecio Manuel Durán Romero, Inmaduro para los amigos, consiguió
salir vivo de la Casa de la Bruja y llevarse su botín. Su suegra salió del coma
y le guisó tres lebrillos de croquetas. Su mujer pudo abandonar la habitación y
darle mimitos y la Bruja…
Bueno,
esa es otra historia que podrá ser contada…
Vale,
¡no! Que esta forma de cerrar el cuento jode mucho. ¿Verdad que sí?
La
codiciosa Bruja se creyó la historia de Inda y se dispuso a hacer uso de la
piedra mágica. Sin embargo, esta, en realidad, no había pertenecido al mago Shacaconhejos, sino al recaudador de
Hacienda del Emir de Mekheoconthó.
Cuando metió la mano en la bolsa, una fuerza succionadora la agarro y tiró de
ella hacia su interior. Porque era bien conocido que moneda que cogía el Emir
no la soltaba ni quemándolo. Así que la Bruja terminó dentro de la bolsa
convertida en vil calderilla. Cuando el cuervo llegó al día siguiente no vio ni
la recompensa prometida, ni a la bruja, pero sí la bolsa tirada en el suelo.
¿Qué hizo? Pues lo que se espera de un cuervo, la cogió, se la llevó y se la
vendió a un buhonero que pagaba bien por las antiguallas.
Y
colorín, colorado, el cuervo tiene el culo mojado.
Clon, clon, clon… Una maldita gota se suicida en la bañera. Bzzz, bzzz, bzzz… Una inesperada noinvitada se pavonea por la habitación. Auuu, auuu, auuu… Un poeta callejero aulla rimas asonantes a su amada. Niiinoooo, niiinoooo, niiinoooo… Bendita hora para ponerse de parto. Glu, glu, glu… Los desagües haciendo gárgaras. Toc, toc, pom, toc, toc, pom… El trípode que vive arriba se prepara para su quinta evacuación de la noche. Ticotí, ticotá… El despertador ultramoderno se ríe en mi cara. Cri, cri, cri… Otro que se ha colado sin invitación. Buaaaa, buaaaa, buaaaa… El mejor despertador para unos padres primerizos. Plic, plic, plic… Ya estamos todos, las nubes se mean en los cristales. Croac, croac, croac… Pero bueno, ¡que vivo en un octavo piso! Grrrrr, grrrrr, grrrrr. Y mi vecina de cama amenaza con tragarse la habitación o empezar un concierto sinfónico.
La
primera vez que escuché la expresión Wabi-Sabi
quiso el destino llevarme hasta una pequeña plazuela. Las paredes desconchadas se
engalanaban con flores y las grietas se ocultaban tras cascadas de Wisterias de increíbles colores. Un
cerezo decadente proporcionaba, sin embargo, una impresionante Sakura Fubuki, pero lo que más llamaba mi
atención era la imagen que imperaba en la fuente encastrada en la plaza.
—¡Es Izanami! —me
ilustró una anciana ataviada con un precioso Yukata al verme admirarla—.
Diosa de Creación y Muerte.
—¡¿Cómo
es posible semejante belleza?! —proclamé.
—Haz
lo que puedas, lo demás déjaselo al destino —respondió.
Relato para el Reto Literario “Escribir Jugando“ de Lídia Castro (@lidiacastro79) Crea un microrrelato o poesía (máx 100 palabras) inspirándote en la carta. En tu creación debe aparecer la imagen del dado: una fuente. Reto opcional: Que la historia contenga la palabra:Izanami (Nombre propio. Diosa de la creación según la mitología japonesa).
Andaba taciturna y alicaída cuando descubrí una notificación del grupo. Me hallé muy desconcertada, pero dichosa por el agasajo. Así que me puse mi mejor vestido de gasa, unos stilettos, un cloché y mi abanico de metal. Sin dilación me dirigí hacia el emplazamiento en cuestión. Franqueé la entrada pasando inadvertida. Sin embargo, cuando las luces infrarrojas impactaron en mi etéreo cuerpo todos empezaron a gritar. ¡No es fácil ser fantasma pasada de moda!
Un calor abrasivo inundaba la selva. El humo alcanzaba el cielo presagiando el desastre. Una sirena bramaba acercándose. Hombres llenos de optimismo descendían la esperanza del vehículo. Su auxilio era ínfimo, pero necesario, ineludible, obligatorio. La selva chillaba de dolor e impotencia. Las lágrimas surcaban rostros desesperados. Una niña gritaba con rabia: «¡Nos quemamos!». Y tenía razón. No se quemaba la selva, se quemaba nuestro mañana.
MaryOwl era un tronquito de chocolate con restos de
nata. En una de las ramas del anciano roble dormitaba. JoaoRamowl, de cara
difícil de ver pero gesto cariñoso y galante, se le acercó.
—Oh, trocito de carbón mío ¿te vienes a dar una
vueltecita por la arboleda?
—¿Es la hora de darle un homenaje a mi estómago o solo
quieres importunar el momento de mi viaje espiritual? —con dos inmensos
cráteres lunares en la cara lo miró enfurruñada.
JoaoRamowl sintió romperse la noche y tragárselo sin
desplumar. Esa mirada era un volcán a punto de erupcionar y la última vez tardó
una eternidad en volver a volar y comer.
—En el parque hay un tenderete de semideglutida y
aliñada carne selecta —dijo con más miedo que convicción.
—Espero que sin cebolla sean —esta vez apareció una
tímida sonrisa en su tez cafeinada.
—La cebolla me la como yo, tiznita de mi corazón.
Y hacia el parque se fueron como hojas de otoño arrancadas
por el viento planeando de amor.
Microrrelato publicado en el Reto Literario “¡Un Reto Retó-rico!‘“ de Jessica Galera (@Jess_YK82) Cuatro fotos para inspirar, diez líneas y tres figuras retóricas para hacer aparecer en su extensión (Metáfora, Eufemismo, Hipérbaton).
Una
de las mayores desdichas con las que se puede tropezar un escritor es la falta
de historias que contar. Cuando tu mente se vuelve más blanca que la hoja que
llora abandonada sobre el escritorio. Cuando la vida no te susurra al oído
cuentos y fantasías. Cuando un paseo por el bosque solo te muestra los árboles y
un atardecer te parece un fenómeno cotidiano y aburrido. Cuando el niño que
vive en ti crece y se muda porque tu imaginación dejó de alimentarlo.
Como era incapaz de contar historias busqué quién me las contara a mí. Alguien que pudiera abrir mi mente y poner sobre mi pluma el mecanismo de creación que había perdido. Salí a preguntar a mis vecinos, pero unos tenían sus vidas ingresadas en sus móviles viviendo otras vidas y otros contemplaban, plantados delante de aburridos televisores, las disputas, los gritos y las enajenaciones mentales del mundo.
Recordé que los cuentos y fábulas siempre han estado en boca de los ancianos y a ellos acudí para que me contaran sus historias. Sin embargo, éstos dejaron de sentirse narradores desde hacía mucho tiempo. Ya nadie acudía a ellos para que iluminaran sus sueños. Para que sacaran del fondo de sus corazones a los niños que se habían dormido en sus profundidades. Así que los ancianos olvidaron las historias y el mundo se desentendió de escucharlas. Se dedicaron a vivir y a contemplar como pasaba el tiempo que se los llevaría en volandas.
Afortunadamente,
un amable librero de viejo me dio esperanzas. Me enseñó un libro muy antiguo.
Estaba ajado y sus hojas amenazaban con abandonarlo. Su tacto era rudo y
apagado. Era uno de esos libros que no atraían por su portada, sino por el
misterio que podía albergar en su interior. Acariciando su tapa, el anciano librero
me dijo: «Cuenta esta leyenda, que donde
el cielo se desborda existe una mujer, una diosa, una maga, tal vez una
bruja. Cuenta que es capaz de crear mundos increíbles y fantásticos. Cuenta que
su imaginación ha alimentado la fantasía de miles de soñadores. Cuenta muchas
cosas que, quizás, solo sean eso, cuentos, pero de qué están hechos los sueños
si no de fábulas». Viendo mi desesperanza se apiadó de mí y me regaló el libro.
Me indicó que lo leyera pausadamente y con paciencia porque, tal vez si creía, me
indicaría el camino para encontrarla.
Lo
leí y releí tantas veces que me aprendí pasajes de memoria. Las indicaciones
que se mostraban eran tan imprecisas y burdas que eran imposibles de buscar en
ningún mapa. Por mucho que leía, en mi cabeza solo resonaba la frase: «donde el
cielo se desborda». Sobre la mujer mencionada por el librero poca información
había. Solo se hacía hincapié en que «cuando la encuentres, sabrás que es
ella». En el libro aparecía uno de los nombres por los que era conocida, pero
que no debía ser pronunciado en voz alta, más que en su presencia. Lo busqué en
Internet y en viejas bibliotecas, pero por supuesto no encontré nada. El libro
era tan antiguo como la leyenda y cualquier referencia a ambos quedaba fuera
del conocimiento. Solo tenía una opción, emprender el camino siguiendo la
escasa información del texto con la ilusión y la esperanza de encontrar aquel ser
legendario y, acaso, ficticio.
Y
aquí me encuentro, avanzando por sendas desconocidas, creo que perdido y solo,
muy solo. Tantos años escribiendo sobre aventureros que van en busca de su
quimera y ahora soy yo el que se ha convertido en uno de los personajes de mis
historias. Voy en busca de una leyenda. Voy en busca de mi salvación. Si no la
encuentro tendré que olvidarme de escribir porque sin historias que contar no
habrá libro que narrar.
Llevo
días soportando un tiempo inclemente. Subiendo y bajando montañas inacabables.
Atravesando bosques tenebrosos llenos de crujidos y sombras. Intentando dormir
en noches sin estrellas que hacen imposible pensar en el renacimiento del sol.
Parece que la dama de la leyenda se empeña en ponerme pruebas imposibles para
que llegue hasta ella. Sin embargo, no cejaré en mi empeño. Todo sea por volver
a encontrar el camino de la creación, porque escribir es lo que da sentido a mi
vida. Si no soy capaz de contar historias tendré que contentarme con vivir las
que otros escribieron o morirme en vida, desganado y melancólico.
Después
de luchar contra la desesperanza y bordear la huida, mi corazón no puede
contener tanta felicidad y mis ojos son incapaces de abarcar tanta belleza. Creo
que he llegado a mi destino. Estoy exhausto, pero eufórico. He sido capaz de completar el viaje y ante mí
tengo el más maravilloso espectáculo que nunca podría haber imaginado. Enormes
masas de agua surgidas de las nubes caen formando impresionantes cascadas. Se
mezclan creando un maremágnum de increíbles colores que crean inverosímiles arcoíris.
El ruido es ensordecedor, pero la belleza hipnótica. Miles de aves gritan y revoletean
entre las corrientes. Una de ellas me ha mostrado un camino, casi invisible,
que sobrevuela los torrentes. Por él me encamino como si flotara sobre las
aguas. No diviso el final avanzando entre nubes, pero mi ansiedad y urgencia se
sobrepone al miedo. Después de tanto esfuerzo para llegar hasta aquí nada me va
a hacer abandonar.
El estrecho camino se ha convertido en una indefinida llanura ocultada por la niebla. Recuerdo el texto escrito en el libro que guardo en mi mochila y que a duras penas ha aguantado el farragoso viaje. Evoco y, tímidamente, balbuceo el nombre que en él aparece: «JessiKhaleshi». No tarda en aparecer una sombra entre la bruma. Vuelvo a rememorar el texto: «¿Eres la señora de Fantépica?» le pregunto con impaciencia y temor. «¿La contadora de historias. La creadora de Mundos y fantasías? ¿Mi salvadora?» insisto. Ella sonríe y me responde: «¿Si así lo crees tú?».
Me
acerco ilusionado y sonriente. Me presento y le explico mi desgracia. Le cuento
cómo la desdicha se ha cebado sobre mi pluma y cómo las páginas siguen en
blanco después de mirarlas eternamente. Le suplico que me saque de ese foso en
el que me encuentro. Y ella, con la voz más dulce y hermosa que mis oídos hayan
escuchado, me dice: «Me pides que te cuente historias para tus libros. Que te
regale los oídos con bellas fábulas para que las conviertas en grandes aventuras.
Que abra las puertas que sellan tu mente. Sin embargo, no soy yo quién puede ayudarte».
Mi
cara muestra inefable mi desilusión. Mis ojos se anegan de lágrimas que me ahogan.
Mastico mi infortunio pensando que no tiene solución. Ella, al ver mi cara, me mira
ladeando la suya y sonriendo añade: «Llevas todo el viaje con los ojos
cerrados. Has sido incapaz de ver más allá del camino. No has mirado el mundo
que atravesabas.
»No
has visto cómo aquel cervatillo ha escapado in
extremis del lobo que le perseguía. No has escuchado como aquel leñador talaba
árboles para venderles calor a sus vecinos. No te has dado cuenta como miles de
hormigas sobrevivieron a las lluvias torrencialmente porque trabajaron con la inteligencia
del grupo. No te fijaste cómo hay árboles que crecen dónde ninguna otra planta
ha sido capaz de levantar un palmo del suelo. Has deambulado mirando sin ver
nada.
»No
soy yo la que te puede contar las historias que debes escribir. Es tu propio camino
el que te ofrecerá el material necesario para que las crees. Yo solo soy la
excusa de tu viaje. Has pensando que te serviría en bandeja las historias,
cuando es tu misma odisea la que te las ha contado al oído sin que te hayas
dado cuenta. Querías conocer aventuras sin levantarte de la silla en la que
escribías. Ahora las has vivido. Ya tienes tus historias.»
Y
en ese momento, rememorando esos pasajes, vi al cervatillo convertido en un
vistoso paje que llevaba una misiva importantísima para el rey. Gracias a sus
gráciles movimientos y a sus veloces piernas pudo escapar del lobo-demonio y
avisar de la llegada del peligro. Vi que el hacha que usaba el leñador era de mágico
oro, la había encontrado en el fondo del río, y se pasó muchos días decidiendo si
venderla o quedársela. Cuando la usó, descubrió que era capaz de hablar con los
árboles y, con su permiso y ayuda, encontró los que ya estaban muertos. Así
consiguió talar maderos, más grandes y en menos tiempo, sin dañar el bosque.
Las hormigas eran en realidad una pequeña colonia de seres venidos del espacio que
intentaban sobrevivir en un mundo de gigantes. Sus mentes colmenas les
capacitaba para realizar, con increíble destreza, inverosímiles empresas. Y aquel
árbol, que se levantaba solitario y resistente al agotamiento del suelo, era
alimentado desde sus raíces por los seres más pequeños del universo. Tan
inteligentes que nunca se dejaban ver, pero que iban de planeta en planeta impidiendo
que estos se convirtieran en yermos paisajes. Creaban señales para que los pobladores
se alertaran del destino fatal de su planeta. Vi el mundo que me rodeaba, pero
que no había sabido mirar. Abrí los ojos de la imaginación y todas las fábulas
aparecieron en mi cabeza.
Gracias
magnánima señora por tu sabiduría, tu generosidad y tu paciencia. Me has
enseñado a ver el mundo y comprender que las historias siempre han estado dentro
de mí. Mi niño interior ha vuelto a sonreír porque tiene mil fábulas con las
que alimentar su fantasía. Es él el que las inventa y me las cuenta. Ya no
tengo miedo a que se aburra y me abandone. Escribir es crear, pero, sobre todo,
observar la vida con la inocencia y el encanto de la imaginación.
Relato publicado en el Reto Literario “Un Agosto de Leyenda’“ de Jessica Galera (@Jess_YK82) Selecciona una imagen y crea con ella una leyenda. Cuéntanos su historia y qué te evoca.
